O cansaço de mais um dia manual, acarreta a cada instante dores triunfantes. O reboco vira tumores na cabeça de quem de quem não consegue pensar em uma existência de algum lugar.
Vozes atordoantes fazem de um simples dia um luto constante, sem falar nos gritos dos invisíveis que cutucam feitos pica pau.
Imaginaria seria a questão que aflige o...
Será que existe o que começou? Ou acabou o que existia...
As coisas acontecem... Sem deixar que nós pós-criadores da vida, venha se defender ou obstar as incompreensões presente dentro de um ser bastante obscuro e nebuloso cheio de marcas, feito aquelas que se tem pela infância ou as outras como dedos cravados no rosto.
O nexo não é mais presente no peito de uma gente que se inclina sem poder alcançar, profundas queixas de um coração a tlintar! Gritos! Atônitos! Houve-se de longe, gemidos e dores muitos horrores.